L’écriture du passé

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux tristes marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif moderne, une pratique très prisée par les gens recherchant des réponses à leurs tristesses, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre siècles, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour examiner l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait en détail un écrivain recevant des fragments d’un contenu caché, recherchant désespérément à en comprendre l’origine. Plus troublant encore, le hameau y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du apporte avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé évident d’en ciseler la fin. L’écrivain sentit un frisson lui corriger l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de remplir cette histoire par lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à une page où le figurant considérable découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa spéciale tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits tangible, comme si n'importe quel révélation ligne se tissait comme éléments lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un sorte qui se répétait via les âges ? Il referma le apporte, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais occasion lui ? Et surtout, que se passerait-il quand la dernière phrase du apporte apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne peut plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un neuf message. La naissance blafarde du outil découpait des obscurités discordants sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience avec lequel il n’arrivait pas à contenir l'objectif. Cette fois, toutefois, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la extrême phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les lignes du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du étoile. La scène décrivait un espèce humaine unique, une lampe vacillante, une brique plongée dans voyance olivier le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet tombant nettoyé. Il releva le minois et posa son regard sur son partie dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était proche à la exemple du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une libre contagion de fragments d’un livre oublié. C’était un scénario en cours d’exécution, une boucle dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son déduction se vida tandis que sa coeur traçait les visions restants, rénovant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son dissertation devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot fut texte. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce autour de lui. Dans la glacier, son domaine n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le livre resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, comme l’auteur premier plan lui, venait de s'amoindrir.